Je m’appelle Claire, j’ai trente-huit ans, et je suis née au Havre, dans une famille où l’on ne parlait pas beaucoup mais où l’on travaillait de ses mains….
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Je m’appelle Manon, j’ai trente et un ans, et je suis la fille d’une poissonnière. Je le dis avec fierté, parce que ma mère, Anne, a tenu pendant…
J’ai vingt-trois ans. L’hiver dernier, pour payer la fin de mes études d’hôtellerie, j’ai fait la saison à Chamonix, dans un grand chalet-restaurant au pied des pistes. Des…
Ma fille s’appelle Lila. Elle a huit ans, deux tresses brunes qui ne tiennent jamais en place, des yeux noisette très sérieux, et des doigts presque toujours tachés…
Je m’appelle Lucinda. Je suis née dans un village du Minho, au Portugal, et je suis arrivée en Charente à trente-cinq ans, veuve, avec une valise et l’adresse…
Je m’appelle Yamina. J’ai cinquante-six ans. Je suis née dans un petit village près de Tlemcen et je suis arrivée à Montpellier à dix-neuf ans, mariée, sans diplôme,…
Mon grand-père s’appelait Lucien. Pendant quarante ans, de 1952 à 1992, il a été l’instituteur d’un petit village du Livradois, en Auvergne. Une classe unique, un poêle à…
Je m’appelle Céline. J’ai quarante ans, et depuis dix-neuf ans je suis caissière dans un hypermarché de la banlieue de Nantes. Je connais le prix du beurre par…
Ma mère s’appelle Rosa. Elle est arrivée du nord du Portugal à vingt ans, avec une valise en carton, trois mots de français et deux mains qui n’avaient…
Ma grand-mère s’appelait Odette. Elle avait quatre-vingt-quatorze ans, des mains déformées par soixante hivers de jardinage, un chignon blanc qu’elle refaisait trois fois par jour et un chapelet…