Habían pasado casi tres años desde la última vez que Víctor había cruzado aquella puerta.
Galina estaba en el salón de su casa, ordenando unos documentos, cuando escuchó el timbre.
Al abrir, se quedó inmóvil.
Víctor estaba frente a ella.
Parecía distinto. Su expresión ya no tenía aquella seguridad con la que años atrás había hecho las maletas y abandonado la casa.
—Hola, Galina.
Ella no respondió inmediatamente.
—¿Qué quieres?
Víctor respiró hondo.
—Me equivoqué. Quiero empezar de nuevo.
Galina lo observó durante unos segundos.
Luego apareció en su rostro una sonrisa triste.
—¿Empezar de nuevo?
Víctor asintió.
—He pensado mucho en nosotros. En todo lo que tuvimos.
Galina se apartó de la puerta.
—Entra.
Víctor pareció interpretar aquello como una buena señal.
Entró y miró alrededor.
La casa había cambiado.
Había muebles nuevos, fotografías diferentes y una tranquilidad que él no recordaba.
Galina se sentó frente a él.
—Dime la verdad. ¿Por qué has vuelto?
—Porque todavía me importas.
Galina sonrió ligeramente.
—Qué curioso.
Víctor frunció el ceño.
Entonces ella continuó:
—Me llamaste una mujer vieja y te fuiste con alguien más joven. ¿Ahora vuelves porque escuchaste hablar de la herencia?
El rostro de Víctor cambió.
—¿Qué herencia?
—No hace falta que finjas.
Galina sabía perfectamente lo ocurrido.
Un familiar común había comentado recientemente que un tío suyo, empresario y sin hijos, había fallecido.
También se había extendido el rumor de que Galina recibiría una fortuna considerable.
Pocos días después, Víctor había comenzado a enviarle mensajes.
Primero preguntando cómo estaba.
Después recordando momentos felices.
Finalmente pidiendo verla.
Demasiada coincidencia.
—No he venido por dinero —insistió Víctor.
Galina se levantó.
Fue hasta un pequeño escritorio y tomó una carpeta.
—Entonces esto no debería importarte.
Sacó un documento y lo dejó sobre la mesa.
Víctor comenzó a leer.
Su expresión cambió.
—¿Qué significa esto?
Galina se sentó nuevamente.
—Significa que hay algo que nunca supiste.
Víctor volvió a mirar el documento.
La supuesta gran herencia no era lo que todos creían.
El tío de Galina había dejado propiedades y participaciones empresariales, pero también había establecido condiciones muy concretas.
Gran parte del patrimonio no pertenecía directamente a Galina.
Había sido destinado a una fundación familiar para financiar becas, residencias para personas mayores y proyectos sociales.
Galina sería la administradora.
No podía vender los bienes para beneficio personal.
Víctor levantó la mirada.
—Entonces… ¿no heredaste millones?
Galina lo observó en silencio.
Aquella pregunta le dio la respuesta que necesitaba.
—Hace unos segundos decías que habías vuelto porque todavía te importaba.
Víctor comprendió su error.
—No quise decirlo así.
—Claro que sí.
Galina tomó otra hoja.
—Pero todavía no has visto lo más importante.
Se la entregó.
Víctor leyó lentamente.
Esta vez quedó completamente pálido.
Meses antes de morir, el tío de Galina había transferido a su sobrina una pequeña empresa familiar que Víctor conocía perfectamente.
Años atrás, cuando todavía estaban casados, Víctor había intentado convencer a Galina de vender su participación porque consideraba que aquella empresa no tenía futuro.
Ella se había negado.
Después del divorcio, la compañía había crecido enormemente.
Ahora valía varias veces más que cuando Víctor se marchó.
Y esa participación sí pertenecía exclusivamente a Galina.
—Nunca me dijiste esto.
—Porque cuando te fuiste, ya no era asunto tuyo.
Víctor dejó el documento sobre la mesa.
—Galina, el dinero no cambia lo que siento.
Ella lo miró fijamente.
—Entonces dime algo.
Víctor esperó.
—Si hubieras descubierto esta mañana que no había ninguna herencia, ¿habrías venido igualmente?
Él abrió la boca.
Pero no respondió.
El reloj de pared parecía sonar más fuerte en aquel silencio.
Galina no necesitaba escuchar nada más.
—Eso pensaba.
Víctor se levantó.
—Cometí errores. Lo reconozco. Pero nosotros estuvimos juntos muchos años.
—Sí.
Galina también se levantó.
—Y precisamente por eso recuerdo perfectamente cómo me miraste cuando decidiste irte.
Víctor bajó los ojos.
Años atrás le había dicho que estaba cansado de una vida predecible.
Que Galina había envejecido.
Que quería sentirse joven otra vez.
Poco después se marchó con otra mujer.
Galina había pasado meses intentando comprender qué había hecho mal.
Con el tiempo descubrió que estaba haciéndose la pregunta equivocada.
Su valor nunca había dependido de la decisión de Víctor.
Había reconstruido su vida.
Había vuelto a trabajar.
Había recuperado amistades.
Y, sobre todo, había aprendido a estar bien sin esperar que alguien regresara.
—No te odio, Víctor —dijo finalmente—. Pero tampoco estoy esperando que vuelvas.
Él levantó la mirada.
—¿No hay ninguna posibilidad?
Galina negó suavemente con la cabeza.
—La posibilidad existió cuando todavía estábamos juntos y yo te pedía que habláramos. Tú elegiste marcharte.
Víctor caminó lentamente hacia la puerta.
Antes de salir, se giró.
—Espero que seas feliz.
Galina respondió:
—Ya lo soy.
La puerta se cerró.
Meses después, Galina comenzó oficialmente su trabajo al frente de la fundación creada por su tío.
Una de sus primeras decisiones fue financiar programas destinados a personas mayores que necesitaban reconstruir su vida después de una separación, una pérdida o años de dependencia económica.
Durante la inauguración del primer centro, una periodista le preguntó por qué había elegido ese proyecto.
Galina sonrió.
—Porque nunca es demasiado tarde para empezar de nuevo.
Aquella noche regresó a casa y encontró sobre la mesa la vieja carpeta.
Dentro seguían estando los documentos que Víctor había leído.
Los guardó en un cajón.
Ya no tenían importancia.
La verdadera herencia que había recibido no estaba escrita en aquellas páginas.
Era haber comprendido que empezar de nuevo no significaba recuperar a alguien del pasado.
A veces significaba cerrar definitivamente la puerta y continuar hacia adelante sin él.
