Deux ans s’étaient écoulés depuis l’accident. Deux ans qu’Emma avait enterré son fiancé et son cœur avec lui. Le monde était devenu gris. Elle travaillait, mangeait, dormait, mais ne vivait jamais vraiment.
Et puis, un mardi soir pluvieux, son téléphone vibra.
Un nouveau message.
Son souffle s’arrêta en voyant l’expéditeur : Alex.
Elle fixa l’écran, figée. C’était impossible. Elle avait effacé son numéro depuis longtemps, mais elle ne pourrait jamais l’oublier.
Le message était court, juste deux mots :
Tu me manques.
Le cœur d’Emma battait si fort qu’elle crut lui briser les côtes. Ses doigts tremblaient tandis qu’elle répondait :
Qui est-ce ?
La réponse arriva instantanément.
Tu sais qui je suis.
Elle laissa tomber le téléphone comme si elle s’était brûlée. Ce n’était pas possible. Quelqu’un lui faisait une blague de mauvais goût. Mais comment savaient-ils ce qu’Alex lui envoyait par SMS tous les soirs ?
Ses mains tremblaient tandis qu’elle recommençait à taper. Ce n’est pas drôle. Alex est mort.
Un autre bip.
Alors pourquoi est-ce que je t’attends encore chez nous ?
Sa vision se brouilla. « Chez nous » : le petit café au bord du lac où ils passaient tous les dimanches matins, à siroter un café et à rêver de leur avenir. Le café était fermé depuis des années.
Elle attrapa ses clés, le cœur battant la chamade. C’était insensé, imprudent, mais elle devait savoir. Les lumières de la ville se brouillaient tandis qu’elle conduisait sous la pluie. Chaque souvenir lui hurlait de faire demi-tour, mais elle ne pouvait pas.
Le café était plongé dans l’obscurité, condamné, oublié. Mais le parking… une voiture. Son cœur faillit s’arrêter.
Elle sortit, les cheveux trempés par la pluie, et poussa la porte grinçante. À l’intérieur, poussière et silence. Des tables recouvertes de draps blancs. Et puis… son téléphone vibra de nouveau.
Je te vois.
Emma se retourna. Rien. Son pouls bourdonnait dans ses oreilles. Un autre message s’illumina à l’écran :
Regarde derrière toi.
Lentement, elle se retourna.
Et laissa tomber le téléphone.
