Je m’appelle Hugo. J’ai trente-huit ans, et je suis pâtissier dans le Vieux-Lille, rue de la Monnaie, dans la boutique que mon grand-père Maurice a ouverte en 1958….
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Mon fils s’appelle Bastien. Il a neuf ans, des cheveux en bataille qu’aucun peigne n’a jamais dompté, des genoux couverts de bleus et des yeux couleur de torrent….
Je m’appelle Fatou. J’ai trente-quatre ans, je suis née à Dakar, j’ai grandi à Annemasse, et je suis auxiliaire de vie depuis douze ans. J’ai accompagné des dizaines…
Ma grand-mère s’appelle Jeanne. Elle a soixante-dix-huit ans, elle vit seule au bout d’un chemin de terre dans le Pays d’Auge, en Normandie, au milieu d’un verger de…
Mon grand-père s’appelait Fernand. Pendant quarante ans, il a travaillé au fond du port de Marseille, enfermé dans un scaphandre de toile et de cuivre, avec des semelles…
Je m’appelle Ana. J’ai quarante-quatre ans, je suis née dans un petit village du nord du Portugal, entre les vignes et les châtaigniers, et je suis arrivée en…
Je m’appelle Inès. J’ai vingt-neuf ans, je suis infirmière puéricultrice à Bayonne, et il y a quelques mois, je me suis mariée dans un château au-dessus de l’océan,…
Mon grand-père s’appelait Lucien. Il était vigneron sur la Côte de Nuits, en Bourgogne, dans un petit village de pierre blonde où les rangs de vigne montent jusqu’à…
« Trente ans que ma femme ne sait faire qu’une chose : dépenser mon argent ! » Patrick a dit ça au micro, un verre à la main,…
« Ne respirez pas sur les toiles, vous allez les salir ! » Clarisse Morel a dit ça très fort, au milieu de la galerie, devant deux cents…